Есть женщины, созданные для любви, и есть женщины, созданные для интриг. Уильям Теккерей
Ни хрена не получается. Башка гудит, лиса шипит. И борется с подленьким чувством позакрывать, да поудалять все. Кажется, лису потихоньку накрывает депресняк. Здравствуй, милый, давно не виделись. Когда ж ты, сука, сдохнешь? Ничего не радует. Даж ломящиеся в открытые окошки адские бабочки – уже четвертая за седня. Лиса их ловит и отпускает на волю. Валите-валите! Лиса в печали. Пробовала сожрать мороженное – не помогло. Даж дурацкая желто-черная, как пчела, фура с бравой надписью «Учиха Киллер» на лобовом стекле не порадовала. Уже второй раз ее вижу возле магазина. Очки что ли одеть в следующий раз. Ну не может же быть, что б на лобовом стекле у нее и правда такая муть бы была написана. Будь не ладна эта жара!
Ребенок не спит. Лиса бесится. Лиса не высыпается. Лисе хочется сырого мяса. Знаете это вкусно, правда вкусно. В башке какая-то муть. По-хорошему надо бы сеть разложить по полочкам и начти причину, следствие и выход. Лисье настроение как чертово колесо, то вверх аж голова кружится, то вниз, да так что от перепадов тошнит и плющит.
Иногда по вечерам, когда обжигающий круг солнца начинает закатываться за горизонт, рассказывают старики из кочующих по пустыне племен, в зыбком мареве раскаленного воздуха можно увидеть белоснежные стены спящего города. Некоторые говорят, боги прокляли город, другие, что наоборот благословили. Несметные сокровища и древние знания скрыты за высокими стенами из резного камня. Но все соглашаются в одном – лучше никогда не входить в настежь распахнутые ворота спящего города.
Так все дописывать будем завтра…
ЗЫ: если кому не лень будет черканите лисе коммент для поднятия лисьего настроения и самомнения.
Ребенок не спит. Лиса бесится. Лиса не высыпается. Лисе хочется сырого мяса. Знаете это вкусно, правда вкусно. В башке какая-то муть. По-хорошему надо бы сеть разложить по полочкам и начти причину, следствие и выход. Лисье настроение как чертово колесо, то вверх аж голова кружится, то вниз, да так что от перепадов тошнит и плющит.
Иногда по вечерам, когда обжигающий круг солнца начинает закатываться за горизонт, рассказывают старики из кочующих по пустыне племен, в зыбком мареве раскаленного воздуха можно увидеть белоснежные стены спящего города. Некоторые говорят, боги прокляли город, другие, что наоборот благословили. Несметные сокровища и древние знания скрыты за высокими стенами из резного камня. Но все соглашаются в одном – лучше никогда не входить в настежь распахнутые ворота спящего города.
Так все дописывать будем завтра…
ЗЫ: если кому не лень будет черканите лисе коммент для поднятия лисьего настроения и самомнения.
Бой похож на танец, шаг взмах, шаг разворот и руки гудят, принимая тяжесть чужого клинка. Шаг и выпад, сложный танец на острие. Дыхание ровное, тренированное тело легко и пружинисто отвечает на молниеносные выпады. В мире без героев это единственный способ выжить – не думать… убивая пока не убили тебя... Зачем? Бег на перегонки со смертью… Не думать, не жить, убивать. Обманное движение, провокация, резко подсесть и тут же меч вырывается вперед, чтобы ударить в незащищенное горло. Противник отскакивает, и вновь вы кружите в этом бесконечном танце. Его лицо искаженно яростью. Мир живет и без вас, вы всего лишь две крупинки, что будут перемолоты временем. Кто выживет?… ты или он… разве есть разница? Нет. Два отражения. Два клинка. И один сломается. Азарт. Вдруг ты?! Что там за гранью, тебе ведь тоже интересно. Но ты снова атакуешь, блокируя чужой выпад. Шаг. Поворот. Шаг. Разворот. Косой удар от плеча и до бедра по не защищенной спине. Удивленный, обиженный вскрик. И грязным разводом на белоснежной стали кровь. Мутная влага жизни растекается лужей возле твоих ног. Еще один бой. Еще один день. Где-то на горизонте опухшее, больное солнце тяжело закатывается за кромку леса. От обиды хочется закусить губы. Было весело и страшно, когда на мгновение показалось, что в этот раз ты. Нет, ты уходишь, а он остался на земле. Мир без героев, мир теней, мир, где не важно кто останется. Ведь тебе действительно интересно, что же там за гранью. Только ответ можно узнать лишь однажды. А зверь внутрии все еще боится проиграть, оказывается. Что будет, если ты остановишься, подставляясь под чужой удар? Закончится ли эта игра. Зверь будет пытаться выжить, но ты не зверь, еще не зверь. И грудь сдавливает воспоминание пьянящей радости, от которой сносило крышу сильнее, чем от оргазма, всего одна единственная мысль «в тот момент я мог умереть». Игра со смертью, и не важно кто противник. Может это сон, просто сон. Стоит лишь открыть глаза и все встанет на свои места в мире, где нет места поединкам и холодным играм стальных клинков. В мире где у тебя есть дом и семья. Где течет сломанный кран, а на работе шеф опять устраивает истерику по тому, что твоя манера одеваться не укладывается в корпоративный стиль. Мир, где ты просыпаешься и заводишь машину, что бы ехать на работу, где ты ругаешься и скучаешь, застряв в пробке на Новосущевском вале. А вечером, оставив машину в гараже, спешишь в ларек за пивом, чтобы успеть на матч Россия Швеция, ведь в этом году у наши есть шанс выйти в финал. А ночью ворочаешься, зарываясь в подушку под пьяные крики футбольных фанатов, ведь наши прошли в финал. Два ноль — победа. Чужая победа. Победа, которая не оседает на губах солоноватым привкусом крови. Победа, за которую никому не приходится платить жизнью. А здесь тихий шелест листьев над головой и прохлада вечера со звоном мошкары. Обманчивое чувство тишины и умиротворенности. Но твои уши чутко ловят каждый звук, каждый писк мыши, шелест крыльев воронов, что слетаются на пир. На автомате ты срываешь пучок травы, стирая им алые капли чужой жизни. Здесь война и у тебя нет сил открыть глаза. А там живут, мечтая о поединках, а там заплывшие жиром обыватели мнят себя героями. Там покупают красивое оружие и вешают на стенку, расставляют коллекции на лакированных полках и хвастаются соседям. Лезвие бесшумно исчезает в ножнах, и ты равнодушно поправляешь темный самодельный, но от этого не теряющей своей смертельной остроты, нож на поясе. Нож чья неровная темная сталь совсем не похожа на блестящие игрушки другого мира. И сново тонкой струной натягиваются нервы, ловя тихий, мягкий шаг где-то сбоку от тебя. И в усталых глазах мелькает призрак надежды. Может в этот раз ты сможешь проснутся, вырвавшись из круга обреченных, и покинешь этот мир без героев.
Ну и решили мы с женой ему подарить на день варенья конструктор - дома собирать, и все наши друзья угадали - надарили всякой игрушечной техники - башенный кран метровой высоты, бульдозер, бетономешалку и т. д. Сидит он вчера, играет, дом строит да звуки всякие имитирует - машины урчание, работу крана. И вдруг с подвыванием, видимо изображая эхо, как бы прокрикивает